Seize octobre. Seize heure. Seize degrés à l’ombre. Six de plus au soleil.
Sur la route qui me mène à Tallard, les paysages défilent, entre les fruits juteux et les vignes rustiques, tanquées sur les collines déjà bien hautes.
Je me gare au cœur du village, saisir l’ambiance d’une mi-saison dans cette cité de 2100 habitants, porte d’entrée pour les voyageurs du sud, en quête d’ivresse des hauteurs.
Ce que j’aime ici, c’est les petites ruelles des grandes routines. L’air pur qui tresse des couronnes au château là-haut. Une brise automnale encore bien douce qui se faufile, en ma compagnie, jusqu’aux berges aménagées de la Durance, en contrebas.
Depuis la nuit des temps, elle cavale, ruisselle, larmoie, écla »mousse », docile et habile, se laissant glisser jusqu’à des horizons lointains, dont les écumes venues des sources en hauteur, n’ont pas encore idée dans quels territoires elles vont bientôt être charriés. Pourtant si elles savaient. Que du bon.
Sisteron, Manosque, les écrits de Giono, les lavandes d’un juillet insouciant.
Mais d’ici là, la Durance jette un œil poétique sur l’escale du jour, Tallard.
J’y croise les vieux du village, au regard attendrissant, venu des souffles oubliées des années 40. Mais aussi les enfants qui rêvent, les plus grands qui lézardent ou travaillent, face à l’été indien corail qui tapisse les devantures.
A l’ombre des remparts, je croise le regard des laitues sorties de terre, mi-ombre, mi-soleil. Et les arbustes mi-figue, mi-raisin. Les éclairs de génie des couleurs d’automne ne zèbrent pas encore totalement les jardins.
Un seize octobre qui en paraît trente jour de moins. Disons seize septembre.
Le temps est suspendu.
Il fait encore bien trop doux.
Mais il fait aussi bien trop bon se promener dans ce village.
Et c’est tout ce qu’on demande à une flânerie d’automne.
